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José Padilha consagrou-se com Tropa de Elite, um registo em modo "ação" balizado por inúmeras considerações morais e imbróglios temáticos. No universo exclusivamente do cinema, a sua estreia com capitais internacionais, Robocop, não pode ser considerado um verdadeiro projeto autoral – no sentido que exigências comerciais e de produção condicionaram o que ele eventualmente poderia ter acrescentado à uma releitura do clássico de Paul Verhoeven.

Operação Entebbe mete-se por terrenos (muito) pantanosos. Reconstrói um episódio real, o sequestro de um avião da Air France, em 1976, por dois ativistas alemães, ligados à organização Baader-Meinhof (interpretados pelas estrelas do elenco – Rosamund Pike e Daniel Brühl) e um grupo de palestinianos. Com uma decisão algo insólita, eles usam como base para as suas negociações um aeroporto de Uganda, país então dominado pelo muito louco e imprevisível Idi Amin (Nonso Anozie). O governo de Israel desenvolve então a Operação Thunderbolt, uma das mais notórias da sua história.

A ênfase é menor na ação do que na tentativa de criar personagens envoltos em dilemas difíceis. Em termos morais, o argumento tenta o equilíbrio quase impossível em conciliar o discurso revolucionário e a suas ações, e as decisões de homens de Estado presos entre a política e o fator humano – todos embrulhados em escolhas de grandes consequências.

No mundo dos "terroristas", Padilha faz um esforço q.b., ainda que titubeante, para entender e aceitar a lógica revolucionária dos anos 70. No século XXI, ironicamente um tempo desesperadamente órfão de crenças universalistas coletivas (só a extrema-direita ainda parece tê-las), é necessário um esforço para não ridicularizar a fé ingénua de um pequeno editor alemão (Brühl) no sequestro de um avião em nome da justiça da causa palestiniana.

A terrorista de Pike é mais ambígua, mas mal construída, resultando ineficaz o drama da personagem vivida por uma atriz deliberadamente desornamentada de sua fulgurante presença física (de Gone Girl, por exemplo). Já o drama do soldado israelita (Ben Schnetzer) e sua namorada dançarina (Zina Zinchenko) retomam os tormentos do capitão Nascimento ("polícia tem família"), mas terminam por não passar de um cliché pouco relevante.

De qualquer forma, o facto de ser uma coprodução europeia (envolve a Working Title e o StudioCanal) torna viável que Padilha e companhia elevem o tema do terrorismo a um patamar mais sério do que às fábulas de propaganda de Hollywood – onde o mundo se divide entre bons e maus, estes últimos facilmente catalogáveis em rótulos de marketing estilo "eixo do mal".

O espinhoso conflito israelo-palestiniano é enfocado através de dois homens de Estado. De um lado está o belicoso Shimon Peres (futuro moderado na vida real) em modo simpatético (vivido por Eddie Marsan) e de outro Isaac Rabin (interpretado por Lior Ashkenazi) que assume o tom conciliador que seria intolerável no mundo cá fora (fora do âmbito cronológico do filme, viria a ser assassinado por radicais israelitas). Uma nota ainda para Benjamin Netanyahu nos créditos finais, embora aí seja necessário ressaltar a falta de coragem à produção, dentro da sua própria lógica, para referir-se àquilo que foi a sua política de atrocidades.

A dança, coreografia de Ohad Naharin e representação da Batsheva Dance Companhy, confere uma graça especial ao filme – unindo sua força simbólica (os dançarinos que se despem de trajes ortodoxos) com as suas possibilidades cinemáticas (as trajetórias paralelas entre o espetáculo artístico e o militar).

Os realizadores Jörg Hoppe, Klaus Maeck e Heiko Lange utilizaram como base um extenso trabalho de filmagem "in loco" do músico britânico Mark Reeder, feito durante os anos 80, para um ensaio sobre a cultura da cidade.

B-Movie: Lust and Sound in West-Berlin é um filme sobre memórias. Para quem tenha vivido muito longe da cena underground de Berlim Ocidental nos anos 80 mas adorava música indie, a conexão é pacífica. Os jovens do século XXI terão de se contentar com a evocação de um imaginário que lhes poderá parecer de outra galáxia. Ou não?

É muito fácil cair na nostalgia. Será inevitável? O inglês Mark Reeder, que "respirava" música antes de pegar numa câmara e filmar tudo o que encontra pela frente na cidade alemã, fala de Berlim conectada com Joy Division/New Order. Bernard Summers e companhia aparecem por lá "em pessoa"; outro momento precioso é a aparição de Nick Cave, enquanto Blixa Bargeld é uma das figuras frequentemente encontradas pelos clubes subterrâneos onde criaturas tremem e revelam-se como germes sob a luz repentina.

Isso tudo às vésperas de uma longeva parceria: os Bad Seeds, como se sabe, vivem e chutam. Até Christiane F. (Felscherinow, no mundo cá fora) circula por ali; Keith Haring, por seu lado, faz grafitis no muro infame. Já enquanto presença fantasmagórica mais de uma vez evocada surge David Bowie – que parece assistir orgulhoso aos filhos nascidos ou adotados de uma cidade que foi um dos primeiros a desbravar.

Reeder tem o fascínio do estrangeiro enquanto o filme tem a melancolia do tempo passado. Ficam sempre as ruínas - que na verdade são apenas transformações, metamorfoses de uma vida que será outra coisa - neste caso o mundo dos DJs e da cena "trance" em que o próprio foi se meter no início dos anos 90.

Os transes eletrónicos não são o fim, mas outro começo: antes deles os Einstürzende Neubauten de Bargeld andaram tocando sob as pontes, fazendo excursões pelas fábricas e ajudando a inventar o "rock" industrial; estavam em sintonia com os ingleses (os da cena de Sheffield, por exemplo), mas com algo diferente a propor. Num assinalável assomo de humildade, um músico de uma banda local admite: os Neubauten podem fazer sucesso em Inglaterra porque fazem algo novo, enquanto "o que eles fazem os Buzzcocks fazem melhor".

O inglês sai de Manchester: parece inacreditável que alguém, num dos períodos mais prolíficos da história do rock inglês (a Manchester do pós-punk do final dos anos 70) se sinta encantado a ponto de transitar por dias a fio até uma cidade desconhecida em busca de outra música que não a da sua cidade. Poderia ser estranho mas é muito normal: não podemos desejar aquilo que já temos, não podemos sonhar com aquilo que está ao nosso lado.

E com o que sonha Reeder deixa de ser, na mão do trio de realizadores, uma fantasia para ser a sua festa móvel – para utilizar o título pensado por Ernest Hemingway para descrever a Paris que não viveu (da Belle Époque) – numa nostalgia retroativa a qual Woody Allen compreendeu lindamente no estupendo Meia-noite em Paris. Começar nas paredes sujas do muro de Berlim dos 80 e terminar na França do século XIX não é um ato de autocondescendência gratuita: a melhor forma para B-Movie: Lust and Sound in West-Berlin fazer sentido é enquanto catalisador de reminiscências pessoais.

Filme da Panorama do Festival de Berlim que traz um olhar feminino com um foco muito próprio sobre a terrível crise da sociedade mexicana causada pelos cartéis do narcotráfico. Isso porque Tatiana Huezo não se focou nos signos visíveis da extrema violência dos gangues, optando antes por mostrá-la através dos dramáticos efeitos no quotidiano de duas mulheres.

Uma delas relata, sempre em áudio e nunca em imagens, o que lhe aconteceu quando foi acusada injustamente de corrupção – isto porque o governo precisava ilibar-se na comunicação social e escolheu um grupo de pessoas aleatoriamente para culpar. Ela foi entregue à uma penitenciária no extremo oposto do país – gerida à margem de qualquer lei por uma organização criminosa. A outra história é marcada pelo desaparecimento da filha de uma mulher do circo, pela "investigação" levada a cabo por uma polícia extremamente corrupta e pelo desespero vindo, não só de não saber o seu paradeiro, mas por este se tratar, provavelmente, da prostituição.

O recurso do anonimato funciona: nunca se vê a as pessoas que narram – com a realizadora a mostrar antes diferentes mulheres e, com isso, alcançar eficazmente a universalização de um drama que, afinal, poderia acontecer a qualquer um. A "tempestade" aqui é interior – mas não menos intensa, onde desfila aos olhos do espectador o quotidiano de um país que tem a sua vida frequentemente invadida por sinistros poderes externos. O recurso, no entanto, não evita momentos de cansaço – especialmente na quebra óbvia que ocorre no início da segunda história.